E’ quasi mattino e gli autobus all’alba hanno un odore singolare: sigarette spente in fretta prima della partenza, libri nuovi, fiati assopiti nel moto continuo.
Il suo la lasciava a meno di un chilometro dall’ufficio; per raggiungerlo doveva attraversare una piazza e voltare a sinistra. Ci lavorava da dieci anni durante i quali non aveva mai oltrepassato i limiti di quel percorso.
Ma una mattina di Gennaio decise di dichiarare la sua indipendenza, l’aveva urlata in faccia al mondo stabilendo di non voltarsi più, né a sinistra né da nessun altra parte. Il suo obiettivo era scoprire cosa nascondesse il resto della città: guardando dritto davanti a se proseguì per chilometri e chilometri.
Le piaceva il suo paese, era immobile e prima che arrivasse l’estate profumava già di mare, ma era immobile.
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